Le bassin d'or
(récit du faucheur)

Un vieux faucheur, assis auprès de nous sur le gazon de la prairie, nous disait un soir, tout en battant le fer de sa faux :
- 0 vous qui hochez la tête, ou qui avez l'air de rire quand un ancien raconte devant vous les merveilles du temps passé, allez donc, en revenant de dire vos prières à Rumengol, allez, par un beau clair de lune, dans la forêt du Kranou ; allez plus loin que les ruines de l'Ermitage ; approchez-vous sans bruit des pierres et des dolmens qui sont là couchés sous les ronces; écoutez au milieu du silence du soir... Vous ne verrez venir ni le ramier bleu, ni le dragon aux trois têtes, ni le nain noir qui gardait le bassin d'or; mais vous verrez passer les ombres des aventuriers morts dans ces lieux, les ombres des soldats francs tombés sous les coups de Lez-Breiz et de son page ; vous entendrez leurs gémissements et leurs soupirs.
Je me hâtai d'ajouter, en voyant le sourire de l'incrédulité monter aux lèvres de mes jeunes amis :
- Qui oserait douter de vos discours et rire des choses terribles que vous savez et que vous allez nous conter, n'est-ce pas ?
Rassuré par mon air sérieux, le vieux faucheur prit la parole :
- Il est bon de vous dire qu'autrefois, il y a mille ans et plus, tous les jeunes paotred qui avaient du foin dans leurs galoches (1), s'arrêtaient, en revenant de Rumengol, au village de Quimerch. Ils ne manquaient pas d'entrer chez Yvon ar pinvidik (le riche) et, connaissant très bien son avarice, ils lui offraient poliment du butun mad (bon tabac) pour avoir le temps de voir sa fille, la bonne et charmante Bellah, en lui faisant les doux yeux. Yvon fumait tranquillement une pipée, puis il prenait le joli garçon par la main et lui disait :
- Kénavézo (au revoir) l'ami; garde tes yeux bleus et les soupirs de ton coeur : Bellah est la fiancée du Billig Aour (du Bassin d'Or), elle est promise à celui qui lui apportera en dot le beau bassin qui change en or le cuivre et le fer ; il se trouve au château de Kerivaro (2), dans la forêt du Kranou. Tiens, voilà le chemin...
A ces mots Yvon plantait là le camarade et refermait promptement sa porte. Souvent le pauvre innocent allait errer dans la forêt, s'y égarer et mourir ; d'autres plus finauds partaient pour consulter les sorciers, chercher un louzou ou autre chose, mais aucun ne revenait. Bellah soupirait tristement et commençait à avoir peur de rester fille.
Un soir cependant un jeune paysan, orphelin, sans bien ni rente, mais d'une figure d'ange et d'une piété de saint, passa devant la maison de Bellah, se rendant à Rumengol en pèlerinage. La pennhérez (héritière) pensive, à la petite fenêtre, regardait les nuages passer et les oiseaux voler dans le ciel. Le petit voyageur accablé de fatigue s'assit sur la pierre devant la porte, souhaita le bonsoir à la paysanne et lui demanda des nouvelles de toute la maisonnée. Yvon était absent. Les jeunes gens causèrent sans témoins... Que se dirent-ils ? Nous n'en savons rien ; toujours est-il que Lanik (c'était le nom du petit pèlerin) s'éloigna joyeux de la maison, en regardant une bague qu'il n'avait pas avant d'avoir causé avec Bellah. Il se rendit à Rumengol, fit bien dévotement ses prières, trempa son anneau dans le bénitier et s'en revint à la nuit close. Il se dirigea vers la forêt du Kranou, s'étendit sur la fougère et attendit le petit jour. A son réveil, quel fut son étonnement de voir, perché sur une branche, à deux pas de lui, un beau ramier bleu qui roucoulait en le regardant. Lanik admira le bel oiseau pendant quelques minutes, puis il se leva et prit le premier sentier qui s'offrit à ses regards ; mais le ramier alla se placer encore sur un buisson voisin, en battant des ailes avec tant de force, que le paysan s'arrêta tout surpris. Changeant alors de direction, le ramier voltigea doucement devant lui et Lanik le suivit instinctivement. Il s'amusait à tailler avec son couteau une branche de houx et en faisait une petite croix blanche. Bientôt il aperçut à travers les arbres les hautes tourelles et le colombier d'un manoir.
- C'est sans doute Kerivaro, se dit tout bas Lanik, et il fit le signe de la croix en pensant à Bellah qui devait prier pour lui. Alors, il ne put voir sans trembler que les murs avaient cent pieds de haut, et que les portes, brillant au soleil, paraissaient doublées d'argent et de fer ; de plus, il vit au-dessus du grand portail un korrigan dû, (nain noir) qui avait un oeil sur le milieu du front et un oeil derrière la tête, si bien que quand un oeil dormait l'autre veillait ; et ce vilain moricaud, tout tordu bossu (tortik), tenait une longue lance à la main. Mais comme Lanik était à deux cents pas du château, il continua de marcher sans crainte. Tout à coup, la lance du nain s'abaissa de son côté et s'allongea tellement que c'en était fait de notre imprudent, s'il n'eût tendu en avant son bras armé de la petite croix blanche. Frappé de surprise et d'effroi, le pauvre enfant regarda le ramier bleu qui, perché sur un buisson, l'observait et semblait dire par les battements de ses ailes : voilà un pauvre génaouek (nigaud).
Pour lors il se rappela que le recteur, en chaire, avait dit que la patience et la vertu triomphent de tous les obstacles et des pièges du démon ; il se mit à genoux pour dire un Pater, et ensuite il s'assit sur ses sabots pour réfléchir. Le pigeon bleu commença sous le feuillage ses tendres roucoulements. Lanik ne trouva rien de mieux que d'imiter son compagnon emplumé et chanta plusieurs cantiques bretons ; le ramier roucoulait plus fort ; le petit paysan en souvenir de Bellah, entonna l'air de la Cornouaille :

Ann hini gouz e va dous,
(La vieille est ma douce)
Ann hini iaouank a zo koant.
(La jeune est jolie)...

Alors le korrigan, qui sans doute aimait la gavotte, se mit à danser et à se trémousser sur le rempart. Le chanteur riait tout bas dans son coeur de la danse de ce vilain être - car c'est fort drôle un nain bossu qui danse sur un mur - mais, à la troisième gavotte, la lance du monstre lui échappa des mains et roula sur la terre ; de peur qu'il ne s'en aperçût, Lanik continua le bal par un jabadao, si bien qu'épuisé de fatigue, le korrigan tomba sur le mur tout de son long en soufflant comme un pémoc'h (porc). Lanik chanta encore quelques airs plus doux, Puis une complainte bien triste, dont les accents endormirent le bossu qui poussa bientôt des ronflements effroyables. Le chanteur s'avança alors vers le manoir ; mais comment ouvrir une porte aussi solide ?
Le sommeil du nain était tellement agité qu'il avait l'air de vouloir danser encore ; à force de se tourner et retourner, il roula sur le mur et tomba au pied du rempart. Le petit paysan vit avec frayeur s'ouvrir un de ses yeux. Il se dit que le salut de tant de chrétiens, que ce monstre avait tués, lui commandait d'agir sans peur, et saisissant la lance du korrigan, il le cloua contre la terre. Ce ne fut pas sans regret, pour le sûr, car notre garçon était humain et n'aimait ni à dénicher les nids, ni à martyriser les bêtes, comme tant de méchants enfants.
Quand le nain fut bien mort, Lanik saisit le trousseau de clefs qui pendait à sa ceinture, choisit la plus grosse, et ouvrit le portail : il vit une cour immense, et au milieu un dragon attaché par une chaîne dont les anneaux s'allongeaient de manière à lui permettre d'atteindre aux coins les plus reculés de la cour. Au surplus, le dragon lançait du feu par ses trois têtes. La place était couverte des ossements d'une foule d'hommes venus là pour le bassin d'or et dévorés par le dragon et par le korrigan. Le jeune garçon avait bien pour se défendre la lance du nain mort, mais, outre qu'elle ne s'allongeait plus dans ses mains, il n'aurait jamais eu ni la force, ni le courage de soutenir un pareil combat. Il fit une prière mentale, et se repentit d'avoir commis un meurtre inutile. Il se prit même à pleurer et fouilla sa poche pour y prendre son mouchoir : au lieu de ce pillot, il y trouva une galette de blé noir qu'il avait oublié de manger la veille à son souper, tant les affaires l'occupaient déjà. Comme il n'avait pas encore faim, il cassa en deux morceaux sa galette et en jeta la moitié au dragon qui la dévora subitement avec des grognements de satisfaction. Pour un pauvre innocent de Cornouaillais, ne sachant guère que manger des mûres ou des guignes, et hâner ses prières, vous allez voir que Lanik n'était pas trop bête : il se dit que puisque le dragon avait gloutonne la première moitié de sa galette avec tant de plaisir, il avalerait la seconde sans y regarder davantage. Là-dessus il sortit de la cour, arracha du bout de la lance un fer pointu et tranchant des deux côtés, enveloppa ce fer dans le morceau de galette, après avoir tracé par-dessus un signe de croix avec sa bague, et rentra dans la cour; puis, montrant au dragon alléché le morceau friand qu'il avait préparé, il se rapprocha un peu, et lui dit :

Dragounik-kez (Cher petit dragon)

Le monstre à trois têtes ouvrit sa gueule du milieu, de peur de manquer une aussi belle proie, que Lanik y lança vivement et qui fut engloutie d'un seul trait ; mais au bout de trois secondes, les yeux de ce lontek (glouton) s'allumèrent ; des flots d'écume, de feu et de sang sortirent avec des sifflements affreux de ses trois têtes ; le paysan effrayé s'enfuit et referma le portail pour ne pas être témoin de cette hideuse agonie. Le vacarme dura longtemps dans la cour de Kerivaro, car le monstre avait la vie dure ; le ciel était couvert d'oiseaux de proie attirés par l'odeur de ce carnage inusité ; à la fin, les hurlements diminuèrent, s'affaiblirent et tout rentra dans le silence. Ce ne fut qu'après trois quarts d'heure au moins que notre faézer (vainqueur) osa s'aventurer dans la cour ; il fit un long circuit dans l'enceinte remplie d'une fumée épaisse afin d'éviter le dragon qui brûlait encore, pareil aux ruines d'un incendie mal éteint. Il arriva enfin à la porte du manoir, où, après avoir soulevé un loquet d'or garni de clous du même métal, il entra dans un vestibule spacieux et magnifique; au milieu, sur un meuble charmant, d'un bois dont le nom est inconnu, se trouvait le billig aour (le bassin d'or) !... Lanik se saisit à la hâte de ce talisman précieux, et jetant les yeux dans la pièce, voisine, il vit des choses si belles, des richesses si merveilleuses, qu'il allait y porter ses pas; lorsque du dehors les roucoulements plaintifs du ramier parvinrent à ses oreilles ; il s'arrêta sur le seuil, détourna ses regards éblouis, hésita peut-être une minute, le pauvre enfant, et s'élança hors du château sans regarder derrière lui. Revenu dans la forêt, il se jeta à genoux en pleurant de joie, puis ayant fait une courte prière il releva la tête, et regarda de tous côtés : ô merveille ! les hautes murailles de Kerivaro avaient disparu, il n'y avait plus qu'un tas de cendres fumantes à la place où le dragon avait brûlé.
Pour en finir, car il est temps d'aller se coucher, Lanik retrouva son pigeon bleu, qui mes amis, vint l'aider à sortir de la forêt. Alors le ramier se changea, dit-on, en une belle dame, en une sainte. Elle lui apprit qu'elle était venue du paradis pour le protéger, parce qu'il était pieux et pour chasser le démon qui régnait à Kerivaro, depuis le crime d'un ancien seigneur ; finalement la dame disparut dans un nuage bleu. L'heureux paysan rapporta le bassin d'or au vieil Yvon, et ne tarda pas à épouser sa fille. Il y eut même de fort belles noces qui durèrent trois jours, et auxquelles assista celui qui a composé cette histoire : Il y eut des sonneurs, du lard, du cidre et de tout... Mais, hélas ! Yvon eut beau jeter chaque jour des pièces de toutes sortes dans le bassin, jamais elles ne changèrent de nature, tellement que, trompé dans ses calculs d'avarice, il mourut de dépit et de chagrin.
Cependant, le bassin d'or n'en fut pas moins le prix de la piété de Lanik, et le bonheur qu'il lui procura, en lui faisant épouser Bellah, valait à ses yeux mille fois plus que des métaux précieux.
- Sans doute, ajouta quelqu'un, mais je crois que quelques pièces d'or n'auraient pas fait de mal au ménage de Bellah.
- Pardonnez-moi, reprit le faucheur; il resta au bon Lanik un bassin toujours plein d'or : c'était son coeur, rempli de vertu et d'amour du travail ; exemple précieux que, mieux que la fortune, les pères doivent léguer à leurs enfants.

(1) Expression qui désigne les paysans aisés. Retour
(2) Ker-ivaro, village de la mort. Retour

La folle d'Auray

Lorsqu'une partie du Morbihan se souleva pendant les Cent Jours, on sait qu'un combat s'engagea près d'Auray entre les insurgés et les Bleus. Ce ne fut qu'un échantillon de guerre civile, un «fac-similé» de 1793 ; et cependant, l'affaire eut assez de gravité pour laisser un nombre d'homme cuver leur sang dans les douves des chemins creux. Ce fut là qu'on trouva presque tous les cadavres, et, comme le remarqua avec une farouche naïveté le maire chargé de déblayer le champ de bataille, « cela avait l'air des suites d'un pardon, et de braves gens qui s'étaient endormis dans le vin». Malheureusement, peu de ces dormeurs se réveillèrent.
Le lendemain du combat, de bon matin, une femme se rendait aux champs, la faucille sur le bras. Tout en marchant le long du chemin qu'elle suivait, elle regardait curieusement de tous côtés. Autour d'elle, les arbres étaient troués de balles, les buissons brisés et la terre piétinée. De loin en loin, on voyait la route semée de boutons, de cheveux, de brins de laine tordus arrachés à des épaulettes, de papier à cartouches, de lambeaux de chapeaux bretons percés par le plomb ou la baïonnette et de flaques de sang à demi figé. Tout indiquait qu'un engagement vif et récent avait eu lieu dans cet endroit. Quant aux cadavres, ils avaient disparu. Les paysans étaient venus, pendant la nuit, leur donner la sépulture ; et les femmes avaient parcouru le champ de bataille, le bissac sur l'épaule, dépouillant tour à tour les morts ennemis, et disant une prière pour les leurs. On parlait même de riches butins faits ainsi par quelques-unes, et l'on aurait pu croire que la jeune paysanne y songeait, à voir sa préoccupation et l'espèce d'attention avec laquelle son oeil scrutait les halliers des deux côtés du chemin.
Elle était enfin arrivée à un endroit plus large, presque entièrement occupé par un marécage touffu, et elle commençait à presser le pas, comme si elle eût renoncé à toute espérance, lorsqu'elle vit les roseaux du marais s'agiter ; un cliquetis de fer retentit, la pointe d'une baïonnette apparut, puis une figure sanglante se souleva avec effort.
La Bretonne s'arrêta court. Elle ne jeta pas le moindre cri, mais elle serra plus fortement le manche de sa faucille.
Cependant, des gestes et quelques mots prononcés en breton du pays l'engagèrent à s'approcher. Elle fit deux ou trois pas dans les herbages.
Le blessé était parvenu à se mettre à genoux, en s'appuyant sur son fusil ; et la paysanne vit à sa veste bleue garnie de boutons pressés que c'était un marin. Elle s’arrêta de nouveau, indécise ; mais il lui cria d'approcher en lui disant qu'il ne voulait point lui faire de mal; qu'il pouvait d'ailleurs à peine remuer, ayant eu la jambe fracassée d'une balle.
La paysanne, enhardie, avança de quelques pas.
« Que voulez-vous ? demanda-t-elle brièvement.
- Y a-t-il des Bleus ici-près?
- Les Bleus sont partis.
- Partis !... Et depuis quand ?
- Depuis hier.
- Ce n'est pas possible ! s'écria le marin, est-ce que nous n 'avons pas été les plus forts ? »
La paysanne ne répondit rien. Elle resta droite et impassible comme si elle n'eût pas entendu. Elle mentait pourtant, car les bleus étaient à Auray.
Le marin recommença ses questions: elle y répondit de manière à lui persuader qu'il était abandonné et sans espoir de secours. Blessé la veille, lorsqu'il tiraillait contre les Chouans, vers la fin du jour, le malheureux avait passé la nuit dans les roseaux du marais sans pouvoir faire un mouvement, et torturé par d'atroces souffrances. Il avait espéré que le jour lui permettrait de faire connaître sa situation à ses compagnons; mais la nouvelle de leur départ le jeta dans le désespoir. La force lui manquait pour quitter le lieu où il se trouvait et, lors même qu'il l'eût trouvée, il craignait en se montrant d'être assassiné par les Chouans. Il lui sembla donc qu'il n'avait plus d'espoir que dans la jeune paysanne qu'il venait de rencontrer. Lui-même était du pays. Son père et ses frères, pêcheurs à Locmariaquer, pouvaient le sauver en le venant chercher. Il conjura la jeune fille de les aller trouver ; il employa les supplications les plus pressantes, les pleurs, les menaces même ; mais celle-ci resta insensible à tout. Ses regards ardents roulaient autour d'elle, puis se fixaient sur le marin qui était à ses pieds. Elle s'approcha enfin vivement de lui, et d'une voix brève et hardie :
« Si tu veux que j'aille à Locmariaquer, dit-elle, donne-moi ta montre. »
Et, en parlant ainsi, elle voulut saisir le cordon qui retenait celle-ci ; mais le blessé se jeta en arrière et fit un effort pour la repousser.
« Après, après, dit-il,... quand tu reviendras. Je te donnerai ma montre et de l'argent avec...
- En as-tu ? demanda la paysanne.
- J'en ai.
- Où est-il ?
- Là.
- Montre-le moi ?
- Me promets-tu de me sauver après ?
- Montre-moi l'argent.
- Tu vas le voir. »
Le confiant marin se pencha sur son havresac qu'il avait détaché, et qui était auprès de lui ; ses deux mains commencèrent à en déboucler avec peine les courroies.
Au même instant, la Bretonne fit un pas en arrière pour prendre de l'espace et lui déchargea sur la tête un coup de faucille qui lui ouvrit le crâne. Il ne poussa qu'un soupir; ses deux bras se raidirent et il tomba la face sur le havresac.
Alors la jeune fille prit la montre, l'argent, les vêtements; elle lava tranquillement dans la mare ses pieds qui étaient pleins de sang, puis alla aux champs couper son faix d'herbe, et revint à la maison. En arrivant elle jeta sur son coffre tout ce qu'elle avait pris au marin, en disant :
« J'ai trouvé le corps d'un Bleu ; voilà ce qu'il avait. »
On s'extasia sur son bonheur ; et les choses en restèrent là.
Mais, le soir même, le cadavre fut reconnu par la famille. Bientôt plusieurs circonstances trahirent la jeune fille, et tout fut découvert. Le marin tué était un de ces jeunes gens que le recrutement habille d'une opinion, en même temps que d'un uniforme, et auxquels on coud réglementairement la cocarde du parti qui gouverne. Enrôlé forcément pour le port de Brest, il en était parti avec ses compagnons et était venu combattre à Auray, sans qu'il lui eût été possible de faire autrement. Cette position, comprise par les paysans, parce-que c'était celle de plusieurs de leurs enfants, fit plaindre la mort du marin, et rendit odieuse celle qui l'avait assassiné. Il y avait d'ailleurs, dans les circonstances du meurtre, une basse scélératesse qui répugnait à tous. On n'avait pas tué cet homme pour le tuer, mais pour le voler, et c'était là ce qui faisait horreur à la foule, car, dans de pareils cas, l'argent tache plus que le sang. Aussi y eut-il un cri général de colère contre la paysanne; et, comme il arrive dans ces réactions généreuses où l'esprit de parti cède un instant à la voix de l'équité, l'indignation fut excessive et sans frein. A défaut de la justice des tribunaux, la justice populaire se chargea de la punition du crime. La jeune fille fut rejetée de la société des chrétiens, on s'écarta d'elle comme si la lèpre l'eût atteinte. Nul paysan ne voulut lui louer une cabane, et elle n'eût bientôt d'autre abri que le porche de l'église. Partout où elle passait, on voyait chacun se jeter de côté. A la fontaine, lorsqu'elle arrivait, les femmes tiraient leurs cruches en disant :
« Place à la tueuse. »
C'était le nom qu'on lui avait donné. Pour mettre le sceau à la réprobation publique, on fit une chanson dans laquelle la mort du jeune marin était racontée avec tous ses affreux détails. Alors, partout où la jeune fille parut, elle entendit répéter le chant vengeur. Son supplice ne fut pas un supplice ordinaire, ayant son terme et son lieu ; il passa dans le domaine public, il entra dans les moeurs. Elle marcha semblable à Caïn avec la marque fatale au front, au milieu d'hommes qui, comme autant de piloris vivants, lui racontaient son crime et la maudissaient. En vain voulut-elle fuir sa paroisse ; partout où pouvait parvenir la voix du pâtre, le refrain terrible retentissait.
Un jour (c'est elle-même qui l'a rapporté), elle rencontra dans un champ, loin d'Auray, un petit garçon de cinq à six ans qui jouait avec des marguerites. Elle s'approcha et s'assit à ses côtés. Pour elle, malheureuse, abandonnée, qui depuis un an n'avait touché la main de personne, c'était une grande joie que de caresser cet enfant. Elle le prit sur ses genoux et se mit à le cajoler, à la manière des mères, en lui chantant des complaintes. Quand elle eut fini :
« Je sais plus belle chanson que toi, dit l'enfant écoute, c'est mon père qui me l'a apprises. »
Et il se mit à chanter :
« Soyez tous attentifs, chrétiens, voici le récit du crime : Marie Marker a tué un Bleu d'un coup de faucille, un Bleu qui lui demandait miséricorde dans la langue de sa paroisse, et qui était un pauvre conscrit du pays. »
La malheureuse laissa rouler le petit garçon à terre en jetant un cri, et s'enfuit à toutes jambes.
C'était trop de honte et de douleur ; la « tueuse» y succomba et perdit la raison.
Quand je la vis, il y avait déjà plusieurs années qu'elle était folle ; je fus frappé de son aspect. C'était encore une large et forte fille d'environ 24 ans, carrément taillée à l'ébauchoir. Son corps, où des muscles et des veines disparaissaient, enfouis dans des chairs tannées, semblait formé de deux pièces lourdement articulées. Elle rappelait, pour l'ensemble, ces vierges de pierre que l'on voit debout dans les niches de nos fontaines consacrées, oeuvres brutes dans lesquelles l'art n'a fait tomber que la moitié du voile de granit qui cachait la statue et qui laisse douter s'il y a là-dessous quelqu'un ou si ce n'est qu'une pierre. Cependant, vu de près, le visage de la tueuse avait une expression singulièrement farouche. C'était une face anguleuse, pleine de lignes qui heurtaient l'oeil et lui faisaient mal ; tandis qu'au fond de son regard atone flottait je ne sais quelle férocité rusée. Tout en elle portait le cachet d'une race celtique abâtardie, chez laquelle les qualités primitives ont dégénéré en vices correspondants, et qui tient à la fois du Cafre et du Sioux. Elle répondait rarement aux questions qu'on lui adressait ; mais qu'un seul mot de la chanson terrible arrivât jusqu'à son oreille, et, comme frappé d'une commotion galvanique, ce corps de pierre se levait, cette grossière statue devenait chair et souffrance ! Elle jetait des cris, se tordait les bras, tournait sur elle-même, puis, tout à coup, comme prise de vertige, elle s'enfuyait, répétant les couplets accusateurs ; et à mesure que sa voix s'élevait, la chanson semblait la prendre plus fortement en sa possession : on eût dit que le remords s'incarnait en elle, qu'il se formait dans son être deux êtres, dont l'un avait mission de torturer l'autre, et que sa conscience furieuse donnait la chasse à son âme. Tous ses traits, tous ses gestes exprimaient ce double rôle de vengeresse et de victime. Elle pleurait et rugissait, demandait grâce, et lançait des malédictions. C'était un spectacle tel qu'on n'en peut voir sans fermer les yeux : la lutte du bourreau et du condamné sur le bord de l'échafaud.

Les avènements et les avisions

Une des croyances les plus répandues est celle des signes avant-coureurs de la mort. Ce signe s'appelle un avènement ou une avision. J'ai souvent entendu dire à des femmes de la campagne: «Je savais bien que mon parent mourrait; j'avais ouï son avènement. »
Ce sont surtout les femmes, plus nerveuses, et par conséquent plus disposées à la crédulité que les hommes, qui ont connaissance de ces signes fatidiques.
Souvent l'avènement est annoncé par le bruit d'un paquet qui tombe sans cause appréciable, par des soupirs poussés par une bouche invisible dans une pièce où l'on est seul, ou par l'apparition, pendant le sommeil, de la personne qui doit mourir. Une femme m'a assuré qu'un jour à la messe une goutte de sang était tombée sur son paroissien ; peu après elle apprit la mort d'un de ses parents.

Un matin, de bonne heure, un fermier qui tirait de l'eau à son puits vit arriver dans l'aire un harnois (charrette attelée) qui ne faisait point de bruit, puis quatre hommes sortirent de la maison dont pourtant il avait fermé la porte, portant une châsse qu'ils chargèrent sur la voiture. Il fit part de ce qu'il avait vu a ses voisins, qui lui dirent que c'était l'avènement d'un homme qui était né dans sa maison et qui mourait au loin.