Diableries.

 

Les contes évoquant le diable ont germé par toute l'Ile-de-France comme ailleurs. On retrouve la trace du Malin jusque dans la cathédrale Notre-Dame de Paris, mais aussi à Bicêtre, à Cernay-la-ville, à Longpont-sur-Orge, à Saint-Cloud, à Meaux.. Lisez plutôt.


LE DIABLE SERRURIER

Au temps où l'on construisait Notre-Dame de Paris, Biscornet, apprenti serrurier, voulait devenir maître dans son art. Pour cela, il fallait accomplir un chef-d'oeuvre, et la corporation des serruriers décida que Biscornet devrait ferrer les portes de la cathédrale.
Il ne s'agissait pas d'un mince travail, Biscornet en rêva longtemps, imagina des plans de ferrures superbes, à la fois fines et fortes, aux courbes gracieuses, etc. Mais une chose était d'imaginer, une autre de réaliser.
Biscornet s'en aperçut ; chaque nuit passée à sa forge le décourageait, car le fer refusait d'obéir comme il l'aurait voulu, de se plier à sa volonté. Bref, l'apprenti serrurier n'arrivait pas à réaliser le chef-d'oeuvre espéré.
Une nuit, devant le feu allumé et le fer rougi, il eut un geste de désespoir. Il repoussa le fer, jeta le marteau et cria n'importe quoi :
- Au diable !
Aussitôt, le feu se souleva, comme agité par la tempête. Et le diable parut, souriant :
- Bien le bonjour ! Biscornet, tu m'appelles, me voilà. Je suis prêt à t'aider, tu en connais le prix : juste ton âme !
- Pas question, démon ! Et d'abord, je ne t'ai pas appelé.
- Si, tu as crié : « Au diable ! »
- Pas du tout !
- Mais si !
- Tu n'as rien compris !
Aucun des deux ne voulut en démordre ; ils se fâchèrent, et en vinrent aux mains, tant et si bien que l'apprenti serrurier finit par s'évanouir au cours de la bataille...
Lorsque Biscornet s'éveilla le matin, il vit sur l'enclume des ferrures faites, achevées, fines et fortes comme il les avait rêvées, une merveille, un pur chef-d'oeuvre...
Et juste à cet instant arrivèrent des maîtres serruriers venus lui rendre visite, qui s'extasièrent, levant les bras au ciel.
Paralysé par les compliments, les félicitations, Biscornet ne sut que dire. Ce travail était-il son oeuvre ou celle du démon ? Le démon, il ne l'avait pas appelé, et ne lui avait en aucune façon promis son âme. Donc, le travail était bien le sien, réalisé la nuit sans qu'il ne s'en rende compte.
Biscornet fut nommé maître serrurier. Un grand malaise le prit pourtant lorsqu'on fixa ses pentures sur les portes, et que celles-ci refusèrent de tourner dans les gonds du mur.
Seule fonctionnait la porte principale, celle où passait le Saint-Sacrement. Celle-ci, le diable n'avait pas osé y toucher. Les autres, sur les côtés, servant aux fidèles, restaient obstinément closes. Le diable pensait ainsi décourager les chrétiens d'aller prier.
Biscornet se sentit coupable... et innocent en même temps. Ce n'était pas de sa faute, pensait-il avec obstination.
On dut changer les ferrures et il ne retrouva jamais sa joie de vivre.
Lorsqu'il mourut, là, selon les conteurs les avis divergent, il alla en enfer, disent certains, pour n'avoir pas invoqué le Seigneur, mais le Malin. Tandis que d'autres conteurs prétendent que son ange gardien le sauva à l'ultime seconde, avec l'aide décisive de la Vierge Marie.

À PARIS, le diable se manifeste beaucoup, à ce qu'on sait, souvent sous la forme d'un petit homme vêtu de rouge. Un jour, voilà bien longtemps, on dit qu'il conclut un marché avec Jean Gobelin, teinturier de son état, lui donnant le secret de la couleur écarlate de son vêtement contre son âme.
Le teinturier, qui devint si célèbre qu'on a conservé son nom à tout un quartier de notre capitale, rencontra le démon une nuit, alors qu'il traversait la cour de sa maison, une chandelle allumée à la main :
- Quand me donneras-tu ton âme promise ? demanda le Malin d'une voix impatiente.

- Laisse-moi encore un peu de temps.
- Combien de temps ? Je suis pressé.
- Jusqu'à ce que cette chandelle soit brûlée jusqu'au bout.
- D'accord.
Mais le teinturier, pas bête, jeta aussitôt sa chandelle dans le puits de sa cour, la flamme s'éteignit, et pour ne pas que le diable puisse la rallumer, il fit combler le puits sur-le-champ.
Ainsi put-il garder son âme.
Le diable, en ce temps-là, demeurait dans les ruines d'un vieux château, le château de Vauvert, qui se dressait au creux d'un vallon qu'on appela ensuite, on comprend pourquoi : Denfert (puis aujourd'hui Denfert-Rochereau).
L'endroit était désert, tant les gens craignaient le fâcheux voisinage. Cependant passaient par là très souvent des moines chartreux, installés à Gentilly dans une maison confortable avec prés et vignes attenants, et qui se rendaient à Notre-Dame.
Excédés par la présence du démon, les moines décidèrent de faire le ménage dans les ruines. Sept d'entre eux passèrent trois jours et trois nuits à exorciser les lieux, brandissant la croix, assenant prière sur prière, inondant chaque parcelle de terrain d'eau bénite...
Le diable se défendit avec acharnement ; on entendit longtemps au-dessus des ruines gronder le tonnerre, on vit des éclairs jaillir et des fumées noires se tordre vers le ciel.
Enfin, le démon fut vaincu, il s'enfuit. C'est depuis ce temps-là qu'on dit, lorsqu'on veut se débarrasser de quelqu'un, qu'on l'envoie « au diable Vauvert », puis « au diable », tout court.


POUR CENT ÉCUS

Mais le diable possédait aussi un refuge à Bicêtre !, un bâtiment appelé : « La grange-aux-queues », un lieu où se déroulaient d'affreux sabbats. Le clergé s'en émut, mais là ses exorcismes n'eurent aucun succès.
La chose parvint aux oreilles d'un barbier qui proposa à l'évêque de chasser le démon de ce lieu, moyennant cent écus. L'évêque accepta.
Une nuit donc, le barbier, un cierge allumé à la main, et un flacon d'eau bénite dans sa poche, pénétra dans la grange déserte. Il n'eut pas longtemps à attendre avant que n'apparaisse devant lui l'homme, pâle, vêtu de rouge.
- Que viens-tu faire ici ? demanda le diable.
- Je... je voudrais posséder ce bâtiment. Je le trouve à mon goût.
- Que m'offres-tu en échange ?
- Mon âme.
- Marché conclu !
Le diable s'empressa d'inscrire la transaction sur un parchemin qu'il signa. Après quoi, il s'inquiéta :
- Et quand pourrai-je prendre possession de ton âme ?
- Dès que vous aurez éteint ce cierge, et seulement si c'est vous qui l'éteignez.
- Facile...
Le diable avança aussitôt la main, mais déjà le barbier avait rangé sa bougie, ainsi que le parchemin, dans la fiole d'eau bénite sortie de sa poche.
Comme s'il était brûlé par un feu du ciel, l'homme pâle vêtu de rouge poussa un hurlement de dépit, et s'enfuit sans hésiter davantage.
C'est ainsi que le barbier gagna cent écus, et que le diable dut chercher où loger ailleurs.

À CERNAY-LA-VILLE, on conte qu'un jour le diable attaqua un abbé qui s'en revenait de visiter une métairie appartenant à son abbaye.
L'homme allait tranquillement lorsqu'il vit un arbre, oui un arbre, s'élancer, contre lui, le bousculer, le jeter à terre.
Affolé, le prêtre fit un signe de croix, devinant le démon. Alors, l'arbre recula, et se transforma en chevalier armé de sa lance.
Celui-là, l'abbé put l'éviter, Dieu sait comment. Mais il n'était qu'au début de ses peines : le chevalier devenait fantôme au long cou, que l'abbé, reprenant quelque peu ses esprits, transforma en nain minuscule, grâce à un grand coup de poing sur la tête...
Le diable ne lâchait pas prise malgré d'autres signes de croix, nombreux et précipités. Il devint porc grognard, puis âne affublé de cornes au lieu d'oreilles. L'abbé se démenait... Il ramassa un bâton, en fit des moulinets terribles. Mais il ne put empêcher l'âne de devenir tonneau, puis roue de charrette... Comme il tombait au sol emporté par son élan, la roue de charrette lui passa sur le ventre. Le prêtre sentit sa dernière heure venue : d'un effort suprême il esquissa un nouveau signe de croix.
C'est plus que n'en pouvait supporter le diable, sans doute, car il disparut, vaincu à la fin de ce terrible combat.
Le conte, certainement incomplet, ne précise pas si le métayer avait ou non beaucoup fait boire l'abbé durant sa visite à la ferme.

À LONGPONT-SUR-ORGE, le diable décida de s'opposer à la construction d 'une église.
Il fit tant et si bien que le travail des ouvriers de chaque jour se trouvait gâché la nuit venue par ses soins. Longtemps l'église ne parvint pas à sortir de terre. Personne n'y comprenait rien.
Jusqu'au jour où une pieuse comtesse vint travailler sur le chantier, sans doute inspirée par une volonté divine.
Inquiet, le diable se fit forgeron pour surveiller ses agissements de près.
Bientôt, il s'aperçut que l'église commençait à prendre forme, et qu'il n'y pouvait plus rien.
Plein de rage, il essaya tous les moyens pour gâcher le travail, l'empêcher de s'exécuter. En vain : il coupait les cordages reliant les parties d'échafaudages, ceux-ci ne s'écroulaient pas ; il sciait les barreaux des échelles, personne ne tombait ; il perçait le fond des auges, le plâtre y demeurait tout de même... Le diable-forgeron alla jusqu'à chauffer à blanc une barre de fer que la pieuse comtesse utilisait pour transporter des seaux sur son épaule frêle. La comtesse la saisit à pleines mains, sans se brûler d'aucune façon. Il est vrai que l'eau provenait aussi d'une fontaine miraculeuse...
Le diable comprit sa faiblesse, il disparut, dépité.

À SAINT-CLOUD, près de Paris, ce n'est pas une église, mais un pont sur la Seine que l'on construisait en ce temps-là.
Sans que le diable ne s'en mêle, les moines bâtisseurs n'arrivaient pas à se sortir de l'ouvrage, les matériaux tombaient dans l'eau, les piles s'écroulaient, et le bailli de Saint-Cloud se désespérait en contemplant ce permanent désastre.
Un matin, alors qu'il rentrait tristement chez lui, il fut abordé par un homme qui le salua avec beaucoup de politesse.
- Que puis-je pour vous ? demanda le bailli.
- Pardon, c'est moi qui peux quelque chose pour vous, et non le contraire, rectifia l'homme.
- Tiens, et à propos de quoi ?
- À propos de votre pont.
Le bailli eut un geste de surprise ; l'autre reprit :
- Jouons cartes sur table, je connais vos difficultés ; moi seul suis capable de les surmonter. Je me présente : Lucifer, diable.
Le bailli sursauta, un cri allait jaillir de sa gorge : « Vade retro, Satanas ! » mais il sut l'étouffer à la dernière seconde.
Au contraire, il dit, reprenant sa respiration :
- Très bien... Voulez-vous m'accompagner chez moi, nous arriverons peut-être à nous entendre ?
Le diable suivit le notable en se frottant les mains. Ils entrèrent dans la maison du bailli, s'installèrent tous deux dans un cabinet tranquille. Une servante leur servit à boire.
- Et maintenant, parlons, commença le bailli. Votre proposition m'intéresse. En échange de votre aide, je vous offre beaucoup d'argent.
Le diable éclata de rire : de l'argent, des lingots d'or, des pierres précieuses, il savait en fabriquer lui-même !
- Non, monsieur le bailli, en échange d'un pont, je ne veux qu'une chose, l'âme de la première créature vivante qui passera dessus.
Le bailli réfléchit un bon moment avant d'accepter le marché.
Le diable établit donc sur le champ un contrat dans les règles, en deux exemplaires, les data, les signa, et prit congé du bailli, bien content, son contrat en poche.
Dès le lendemain, ce fut le début d'une sorte de miracle : les moines-bâtisseurs pouvaient bâtir n'importe comment, les pierres semblaient se mettre en place toutes seules. Louant le Seigneur, les moines redoublèrent d'efforts, si bien que le pont fut achevé en un rien de temps, enjambant la Seine avec beaucoup d'élégance.
Mais avant cet achèvement, le bailli prit soin de mettre toute la région en garde : que personne, surtout, ne passe sur le pont sous peine d'être emporté par le diable...
Vint le jour de l'inauguration ; la foule se pressait, mais demeurait à l'écart, regardant de loin, le diable tout guilleret, assis sur le parapet, attendant qu'on le paie.
Le bailli avança seul vers le pont. Le diable se leva à son approche :
- Ce sera donc vous, dit-il, qui allez vous dévouer. Pourquoi pas ? J'ai déjà de nombreux baillis en enfer, mais qu'importe, un de plus ne me déplaît pas...
Sans répondre, le bailli décroisa les bras de l'ample manteau qu'il portait. Et de sa manche jaillit un chat noir qui fila devant Lucifer et traversa le pont comme une flèche.
- Marché tenu ! cria le bailli. Dépêchez-vous de rattraper la première créature vivante qui est passée sur le pont ! Je ne pense pas qu'elle ait une âme, mais cela n'était point précisé dans le contrat...
La foule riait, applaudissait ; le diable se sauva piteusement.
C'est peut-être depuis ce temps là qu'on accuse les chats de diableries.
En tous cas une chose semble assez étonnante : dans bien des régions de France on raconte avoir construit des monuments grâce à l'aide du diable, payé de la même façon qu'à Saint-Cloud. Comment se fait-il que le diable soit tombé chaque fois dans le même piège ?
Au fond, il ne doit pas être très intelligent, ou bien alors, son envie de faire du mal et de remplir l'enfer d'âmes perdues est si forte qu'elle l'empêche de profiter des leçons de l'expérience.


EN PASSANT PAR MEAUX

Venu de Saint-Cloud (d'autres disent d'Allemagne), le diable arriva à Meaux, où l'on construisait une nouvelle cathédrale. Il s'immobilisa sur le chantier, plein d'admiration : le choeur du bâtiment était déjà terminé, ainsi que la nef jusqu'au portail d'entrée. On commençait les tours, celle du nord, massive, imposante, celle du sud, plus fine, que l'on imaginait s'élancer bientôt vers le ciel, vêtue de ses dentelles de pierre.
Des ouvriers s'affairaient de toute part, les charrois apportaient sans cesse les matériaux les plus choisis. Le diable imagina pourtant pouvoir faire là une de ses méchantes affaires.
Au milieu des compagnons de travail, il vit un petit homme richement vêtu donnant des ordres à chacun. Il s'en approcha, lui fit sa proposition sans ambages :
- Je suis le diable, dit-il, et je peux vous aider à faire mieux ce que vous faites...
- Merci, c'est très aimable, nous n'avons besoin de rien.
- Réfléchissez...
- Et d'abord, que voudriez-vous en échange ?
- Fort peu... L'âme du premier, non, des deux premiers fidèles qui entreront dans la cathédrale achevée.
Comme on le voit, le diable avait dit « deux » par prudence, au cas où on lui referait le coup du chat de Saint-Cloud.
- Ça ne m'intéresse pas, répondit le petit homme richement vêtu.
- J'insiste...
Mais le petit homme, qui était en réalité l'évêque de Meaux en personne, fit un signe de croix si foudroyant que le diable disparut sur le champ, poussant un hurlement... Un hurlement qui brisa les vitres des maisons voisines et fit trembler les échafaudages.
En même temps que le cri, jaillit de sa bouche une puanteur de soufre telle que la tour sud de la cathédrale se couvrit de traînées noires...
Jamais à l'époque, on ne put l'achever. On l'appela, bien entendu, la tour du diable.
Un diable qui continua ses pérégrinations et qui doit les continuer encore, méfiez- vous.


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